Nocturne Benson & Hedges

Les enfants dorment. Tu fumes sur ton balcon
ta cigarette du soir. C’est la seule incandescence
que tu peux encore t’offrir seul. Sans faire appel
aux yeux vrais – aux cheveux fous de cette voix
un peu trop belle que tu te promets peut-être
trop d’aimer. C’est l’heure où le soir devient
automne. La brunante a collé aux fenêtres
des immeubles voisins un blond affectueux
d’étiquette vieillie – comme sur le verre d’un
âge où l’on ne revient pas. Un blond intenable
de promesses – d’intérieurs doux à partager.

Il sera bientôt temps de rentrer chez toi.
Mais tu ne sais pas encore où tu habites.